Brûle bébé

« Et si par malheur ils arrivent au pouvoir, j’aimerais que là, maintenant, nous fassions un serment solennel. S’ils s’attaquent aux enfants trans, on sera là ! »
Le technicien qui m’a donné le top pour rentrer sur scène y a dix minutes m’a dit « attention pousse la voix, la place est pleine à craquer, paraît que les gens au fond captent rien. » Alors je gueule. La brise tiède du début d’été soulève délicatement quelques mèches de cheveux rougeoyantes. Certaines se logent entre mes narines et le dessus de mes lèvres, là où on m’a appris à dessiner un arc très prononcé et très foncé, là où je m’applique à fondre le dégradé qui donne à mes lèvres imaginaires leur échancrure redoutable et caractéristique. La couleur des mèches triées par le vent se confond avec celle de ma bouche. Des frissons se forment sur ma peau et les aspérités drues qui se contractent à la surface remplacent la sueur de mon front et celle qui s’écoule comme un ruisseau dans le bas du dos. Je crie avec mes lèvres extra-naturelles. Les pigments s’incrustent chaque jour davantage dans ma peau, défient la nature, ma nature, celle d’un ancien moi dont j’essaie de me défaire. Je sens avec moi, en face de moi, des gens amplifier et reprendre nos mots. Comme une vague qui s’éclate sur un fronton et projette vers le ciel, au-dessus de nous, une promesse adressée au destin qui nous défie une fois de plus aujourd’hui.

— Brûle bébé