4 Histoires de femmes détectives

Les maisons, comme les individus, ont leur physionomie. À Paris, on s’aperçoit mieux qu’ailleurs de cette vie muette et formidable de la pierre de taille, qui reproduit en vibrant, du rez-de-chaussée au sixième, toute la gamme des sentiments humains. Il est des immeubles crispés, trapus, déployant une robuste musculature de moellons et qui semblent agressifs, comme s’ils se préparaient pour d’étranges batailles. D’autres ont le sourire – mais quémandeur ; d’autres sont larmoyants – mais hypocrites. Il y a des entresols cascadeurs, des premiers puritains, des cinquièmes pleins de fantaisie ingénue, des troisièmes passionnés et voluptueux ne songeant qu’à jouir du soleil, pendant que le sévère rez-de-chaussée fait des affaires. Certains logis sont timides, d’autres sont effrontés ; tous ont leur âme particulière, qui influe, plus qu’on ne croit sur celle du locataire, insoupçonneux de ce psychisme obscur.

— 4 histoires de femmes détectives